El ojo de Sofía

Cerrar los ojos en una meditación de lluvia, naranja agria, achiote y cirio pascual.

 

Acostarse con los pies hacia arriba y regresar a la realidad donde el techo es el piso.

 

Observar a María y sentir que te habla para decirle a mamá.

 

Mirar las gotas aprisionadas en el ventanal. Ver la cara de Jesús o algo.

 

Esperar.

 

Buscar algo en un clóset y sentir un dolor en el pie. Otra vez un alacrán.

 

Llorar.

 

Olvidar.

 

Asomarse a la calle y sentir en la cara la frescura del polvo felizmente contenido.

Sentir una mirada y tener miedo. Mejor entrar.

 

Darse por vencida y bañarse con las puntas de los dedos hacia el cielo.

 

Salir en chanclas para protegerse de las reumas infantiles, los catarros y los resbalones que ‘a te desnucan’.

 

Ocho millones de chocomiles con francés y queso de bola mientras los grandes ríen de algo que no se entiende.

 

Cada quien a su cuarto. Observar las sombras en el techo pero sin miedo porque los fantasmas no existen.

 

Soñar con alacranes y con la catarata en el ojo de Sofía.

 

Esperar.

 

Repetir.